Dijimos ser consecuentes. (La muñeca de sal)

Es posible encontrar la tranquilidad entre los ruidos, es posible transformar un camino yerto sembrado de lombrices en una alfombra de esencia y rosas.

Humo, el sol se filtra por los cristales traslucidos y utiliza el humo como pantalla para crear y delinear estelas de aburrimiento…, es una tarde como las demás, una tarde sobre otra que avanza en un sinsentido hacia el vacío, cuando no haya tardes como estas no habrá nada, habrá terciopelo, habrá poesía de Juan Ramón Jiménez, pero eso no es terrible, eso no es nada, no existe.

La impotencia lo es en tanto que una cabeza.. chocando con la pared ,una y otra vez ,contra una pared tan dura como la ruptura del cordón umbilical, no existe la poesía, cuando exista la poesía no existirá la vida, el signo es lineal, no es posible encontrar poesía en la baba de una lombriz.

Supongo…, supongo que una vez fui inocente, pero es que además supongo que una vez fui completamente feliz, es algo difícil de comprender… lo se, cuando muera, dentro de muy poco tiempo seré feliz, pensaré en esta vida como en…, como no, como otra muerte.

Una flor no es mas que la punta sangrante de un momento de felicidad…, la suciedad se condensa en este cuarto, él espera durmiendo a que le despierte, tiene un sueño tan profundo que parece muerto, hace nueve meses que duerme, yo he ocupado su lugar, velo por él, intento comportarme del mejor modo posible, intento no perturbar su sueño, aunque a veces se hace muy difícil no graviarle. es buena persona, desde que le conozco me siento mejor.

He estudiado el amor para amar el amor, y creo que lo he conseguido, o me he quedado muy cerca, porque todavía no e desentrañado su filtro amoroso, es tremendamente hermoso lanzarse al vacío sin red y no hacerse daño al caer, y aun mas, ser consciente de ello.

Los gritos han cesado, solo se mantiene la violencia como el tramado del guión, hasta que no muera, no romperé el cántaro de mi dorada soledad, me encuentro solo, pero es que es la única manera posible de mantener el silencio y con él acercarme a los pájaros nocturnos, pájaros de metal helado que se pasan la vida trinando la soledad granítica de la noche.

He aprendido mucho de él pero creo que a veces no le honrado como se merece.

El sol, se va ocultando poco a poco, la tarde va acabando poco a poco y a ella le sucederá una noche como las demás, una mañana como las demás, pero él no es como los demás, pero yo si lo soy, ella, la que le roba la soledad a él, tampoco es como las demás, ni ella tampoco, por eso entiendo todo, enseguida, la diferencia entre él y ella.

Alguien enciende la luz, siempre hay alguien que enciende la luz y alguien que la apaga, cuando, da la hora se aprieta el botón y todos los muertos vamos a descansar y huir por unas horas, hasta que se vuelva a apretar el botón y todos volvemos a un día menos, como tantos otros.

Queda poca vida en el cuerpo, él empieza a despertar, supongo que le debo de irme, lo hago, en lo que me entrometido es al fin al cabo su vida, no quisiera que nadie me apreciara por mi diferencia con él, ahora me marcho a caminar, hacia el abismo…

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Más de una hora para sacar ( mas o menos) la letra, pero semejante paranoia hecha sonido mercecia la pena. Tiene tantas interpretaciones posibles...